No dia em que as letras fugiram foi um alvoroço naquela casa. Os "As" foram para um lado, os "Is" para outro, os "Rs Js e Ms saltaram da janela, e tantos outros por todos os cantos, armários, até dentro de chávenas se esconderam. Marta ficou em pânico, nunca pensara que ao abrir o livro letras escapassem como quem escapa de um poço sem fundo. Sem saber o que fazer, olhou com tristeza para o livro que ficara com as folhas em branco e tentou pensar em algo que resolvesse a situação, porque ainda não tinha acabado a sua leitura, e agora parecia difícil fazê-lo.

Dentro da estupefacção que sentia, puxou pela cabeça e tentou pensar numa solução.

Já estando a ficar desesperada, uma ideia surgiu! E se escrevesse as letras no livro? Começaria com calma pelas letras básicas, e quem sabe se isso não chamaria as fugitivas a voltar ao seu lugar?

Muito concentrada começou afincadamente com um A, a seguir com o E, e a pouco e pouco sentiu as letras desertoras a espreitar do seu esconderijo. As que tinham saído pela janela, voltaram devagarinho como quem não quer a coisa, e quando deu por isso o livro foi ficando preenchido com cada uma das letras no seu devido lugar. 

Marta com um sorriso de felicidade no rosto, fechou devagar o livro e quando pensou em ler o que faltava da história, teve medo de uma nova fuga e ficou sem saber a continuação...

O livro da vida...

Cada página escrita pelo destino, ou pelo esforço de quem com mais ou menos sacrifício, escreve com esmero o seu percurso.

Cada capítulo descreve os ciclos a que somos sujeitos desde que nascemos.

E tantos ciclos, tantos capítulos numa vida...

Se assim pensarmos, conseguimos aceitar melhor tudo o que se vai passando com, ou sem o nosso consentimento.

Está escrito, faz parte de aquele livro, é só mais um capítulo de tantos.

Ninguém sabe o tamanho da obra, mas todos esperamos que seja considerável, que tenha muitas histórias, boas de preferência, com a lombada com o nosso nome bem visível, para não haver confusões. 

É confortável pensar numa grande biblioteca, cheia de registo de vidas. Risos, lágrimas, sentimentos, de tudo um pouco como bem sabemos.

Ninguém vai ficar anónimo, todos iremos lá estar. E quem sabe, assim, talvez valha a pena ter vivido.

Fecharam a janela, abandonaram a vida que tinha dentro, e tudo morreu.

Quem lá habitou, riu, chorou, sentiu esperança, emocionou-se com cores e cheiros, viveu o amor e o carinho, sentiu dores e desgostos, como todos os que andam por aí.

 Hoje, tem uma cor vivida, degradada e marcada pelo abandono. Tem uma decoração da rua, dos artistas anónimos que sem pejo algum, deixam a sua marca por qualquer sítio onde a lata de spray possa trabalhar.

Gosto dos pedaços de tábuas que tentam proteger as histórias que ficaram dentro e que também terão as suas próprias para contar.

Entrei nesta casa muitas vezes. Era onde morava uma amiga minha. No rés-de-chão era uma taberna, nos pisos de cima a habitação. Uma casa cheia de vida e movimento, eram os avós, os pais e quatro filhos. Creio que três deles estão vivos, a minha amiga morreu há uns anos depois de ter passado por vários problemas de saúde.

As casas degradadas têm histórias para contar e memórias para quem as conheceu com vida dentro.

" Ó avó, conta uma história...
As avós foram feitas para contar histórias. Ninguém sabe contar histórias como as avós. As avós sabem que não podem abrir só o livro e por isso abrem também o coração. As avós nunca têm pressa. Sabem que as coisas feitas à pressa para ganhar tempo são aquelas que o tempo apaga mais depressa. Por isso, as avós demoram as palavras. Demoram as palavras para demorar o amor. Só o amor que leva tempo resiste ao tempo. Assim, quando a história acabar, as avós ficam. A sua voz doce permanece. Era uma vez uma princesa no meio de um laranjal. Conta outra vez essa, avó. E a avó volta ao início dos tempos e há cheiro de laranja no ar."

lado.a.lado.
Elizabete Bárbara