Escrever poesia, como?

numa folha de papel

sem métrica nem leis

com o coração

com a emoção das coisas

com o sentir da vida

ouvindo os sons do mundo

Como escrever poesia ?

e se forem só palavras

palavras simples

numa folha de papel

 e isso sim, 

à sombra de uma árvore

com o cheiro da natureza

com folhas à nossa volta

e essas não de papel, mas de vida

"Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...

Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,

E assim será possível; mas hoje não...

Não, hoje nada, hoje não posso."

Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Mulher

Fêmea 

Ser humano

Sorriso, amor, paciência, decisão

Dor, lágrima, apreensão

Luta, força, garra

Caminho, luz, cor

Terra, pedra, rio, sol, lua 

Mãe, natureza, vida 

(…) Sabe o que dava jeito? Era a gente os dois nos combinarmos, está a perceber, Dona Luarmina?
- Ajuíze-se, Zeca.
- Faz conta somos verbo e sujeito.
- Já conheço essa sua gramática…
- A senhora, minha boa Dona, nem sabe quanto enriquece minha retina.

Mia Couto, in 𝘔𝘢𝘳 𝘮𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘳
Imagem de Dianne Dengel (Nova Iorque, 1939- )

Biblioteca Municipal de Beja - José Saramago

Permanentemente à procura de nós

Permanentemente em busca de algo

Algo que grite, que chore, que abrace, que ame

Algo que brilhe no escuro e que roce os sentidos

Algo que nos traga cores bonitas à alma, 

Permanentemente à espera da vida

De uma vida que faça sentido

De uma luz que alumie, e mostre o caminho

De uma essência de alfazema ou de alecrim

De um som que desperte a alvorada

Permanentemente à espera de mim

Alguém completa 35 anos de permanente busca. (e não estaremos todos?)

Como são bonitas as mulheres que foram bonitas e nas quais a beleza reaparece, de súbito, num gesto, num olhar, num movimento da boca, em qualquer coisa difícil de definir que me atrai e enternece e onde a morte, de tão presente, dá ideia de se tornar a combustão de vida de um foguete de lágrimas. Mora a dois prédios, sobe a rua com dificuldade conquistando cada metro, de pernas difíceis, de vez em quando encosta-se à parede, recupera os pulmões, continua. O baton sobeja-lhe da boca, a pintura dos olhos desmorona-se mas mantém o orgulho de navio à vela e o perfume permanece a flutuar que tempos depois da sua partida.
Perguntei
— Dá-me licença que lhe diga que é bonita?
e respondeu com um sorriso de lamparina de azeite a tremer no baton, esses sorrisos dos pavios dos santos que ameaçam extinguir-se quando o guarda-vento da igreja se abre e ficam a tremer, coitados, antes de se desfazerem num fuminho.

António Lobo Antunes, in 'Quarto Livro de Crónicas'

Tenho uma espécie de dever de sonhar sempre, pois, não sendo mais, nem querendo ser mais, que um espectador de mim mesmo, tenho que ter o melhor espetáculo que posso.

Assim me construo a ouro e sedas, em salas supostas, palco falso, cenário antigo, sonho criado entre jogos de luzes brandas e músicas invisíveis.

— Bernardo Soares ✍️ PESSOA, Fernando - Livro do Desassossego, por Bernardo Soares.

🎨 Artista Victor Nizovtsev

Meu amigo sol de Inverno, 

obrigada pelo teu calor, pelo teu conforto

A tua luz entra em qualquer espírito mais rezingão, e transforma o lúgrube em esperança.

Transformo-me num novelo e fico quieta sob os teus raios dourados

E ali fico, sonhando que é o meu poiso, o meu cantinho onde a vida flui sem a minha interferência.

"Enfeite a árvore de sua vida
com guirlandas de gratidão!
Coloque no coração laços de cetim rosa, amarelo, azul, carmim.
Decore seu olhar com luzes brilhantes estendendo as cores em seu semblante.
Em sua lista de presentes em cada caixinha embrulhe um pedacinho de amor, carinho, ternura, reconciliação,
perdão!
Tem presente de montão no estoque do nosso coração e não custa um tostão!
A hora é agora!
Enfeite seu interior!
Seja diferente!
Seja reluzente!

Cora Coralina

NATAL

Solstício de inverno.
Aqui estou novamente a festejá-lo
À fogueira dos meus antepassados
Das cavernas.
Neva-me na lembrança,
E sonho a primavera
Florida nos sentidos.
Consciente da fera
Que nesses tempos idos
Também era,
Imagino um segundo nascimento
Sobrenatural
Da minha humanidade.
Na humildade
Dum presépio ideal,
Emblematizo essa virtualidade.
E chamo-lhe Natal.

Diário XIV